Взял на руки и несет, несет, несет
в ночь, в дождь, через страх, через боль и темень.
Говорю: отпусти. Говорю: дурной идиот.
У тебя никогда ни на что не хватает времени.
У тебя, говорю, миллион драконов и сто принцесс.
Эти, мельницы машут крыльями, прут на взлет.
И, в конце-то концов, я могу и сама, я могу и без.
Улыбается. И несет, несет, несет.
Нет... Все конечно же не карамельно-акварельно. И вообще ни одной мелодрамы толком не выгорело.
И, все же, вчерашний вопрос стоит ребром где-то в районе сердца: "А что ты в ответ?"
И правда, а я то что?..