У меня кусок жизни катится под откос, а таксист рассказывает, что жил в Канаде, пахал в три смены как проклятый и был на концерте Брунушки. И Бог с ним, что берет с меня, почти уже совсем безработной, в два раза меньше, чем положено. Я таю, но не поэтому. И думаю о сцене и о...
И соловьи у дома в зарослях сирени.

Сюр-ррр, одним словом.

Скоро опять выгребаться. Как?!